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Todo esto se trata de hacer maletas para un destino totalmente especificado, pautado desde que sentí el vacío con mis propios dedos, pero aún así, me cuesta aceptarlo.

Aún no se darle una explicación lógica a mi impulso por escribir lo que me pasa, día tras día. He llenado páginas completas, esquinas, márgenes, cuadernos viejos y nuevos, clases completas y luego nada... Explicarme a mi misma el hecho de haber cometido tantos errores, me hizo creer que caerme estaba en mi genética, y eso es algo que aún no descarto del todo. Luego, pienso...¿Qué tanto puede importar? De no haber sido ese huracán de impulsos, malas decisiones y lágrimas, no estaría escribiendo éstas líneas qué, aunque no sirvan para un fin específico, hacen que pueda contar una historia. La única certeza que poseo, se encuentra llena de dudas, por más irónico que pueda leerse. Llegué a pensar que la muerte no es más que esto: una simple retrospectiva. Cada vez que pienso en tantas frases leídas, escritas en cualquier lugar, de esas que se encuentran sin tan siquiera buscarlas...Simples azares; Y luego nada...Solo ese pensamiento de no saber a donde ir, siguiendo consejos que más a...

Recorriste paso a paso sus vivencias, las tomaste y las hiciste tuyas. Lloraste cada vez que se caían. Te quedaste allí, observando cada paso, decisiones tomadas y otras dejadas  en ideas, nada más; sonrisas y lágrimas, amores y simples corazonadas. Terminé por vivir con ellos, cada día, desde que empecé a seguirles con la mirada. Luego, llegué a la última página, acabando así otra etapa de mi vida. Final. No, no son solo libros. Trozos de papel plasmados con tinta. Casi pueden latir.

Otra clase de literatura, un análisis más, una lectura menos. César Vallejo: Los Heraldos negros. « Hay golpes en la vida, tan fuertes... ¡Yo no sé!   Golpes como del odio de Dios; como si ante ellos,  la resaca de todo lo sufrido  se empozara en el alma... ¡Yo no sé!  Son pocos; pero son... Abren zanjas oscuras  en el rostro más fiero y en el lomo más fuerte.  Serán tal vez los potros de bárbaros Atilas;  o los heraldos negros que nos manda la Muerte.  Son las caídas hondas de los Cristos del alma  de alguna fe adorable que el Destino blasfema.  Esos golpes sangrientos son las crepitaciones  de algún pan que en la puerta del horno se nos quema.  Y el hombre... Pobre... ¡pobre! Vuelve los ojos, como  cuando por sobre el hombro nos llama una palmada;  vuelve los ojos locos, y todo lo vivido  se empoza, como charco de culpa, en la mirada.  Hay golpes en la vida, tan fuertes... ¡Yo no sé!  » ...

Es mucho más sencillo perder mi vista en las paredes, analizando matices, observando como el tiempo destruye todo lo que toca. La pintura se cae, se vuelve quebradiza; así, opaca y desdibujada, como nunca antes, justo ahora. Ahora, me cuesta admitir lo difícil que ha sido intentar arrancar tantas marcas de la misma pared, con solo mirarla, deseándolo, como si mi mente pudiera mover mi voluntad, esa que se quedó estancada y no quiere buscar una manera más directa para terminar con semejantes observaciones. Me acostumbré a marcar mi vida con fechas, haciendo eco en las horas, énfasis en los segundos, dependiendo de un punto que detenga la marcha cuando sea debido o, quizás,  logrando que avance por inercia, simple necesidad de un  nosequé  tardío, como siempre. Allí está, la misma pared. Una fotografía en un viejo colgante, tal como la niñez y sus recuerdos, junto a esa frase que un día leí y jamás pude borrar...Así, una y otra vez; y otra y otra. « Vivi, vivi e a...

Si el sentimiento no te cala hasta los huesos, hazme el favor y cállate. No quiero escuchar mentiras banales.

Cs; 28/03/2012. Lunes. Por extraño que parezca, hace unos días que no me siento atada. Fuerzas extrañas. Es un desatino, pasa ser sincera, pero...¿Quién quiere ser sincera? Últimamente todo choca y, sin embargo, yo quiero decir toda la verdad. Una vez más, un destinatario incierto.

Porque un breve cuento de hadas, también puede ir sin finales felices, por lo menos para una de las dos partes.   Los resultados fueron los esperados por él; los más dolorosos y humillantes para ella. Lo quiso como se quiere al viento, a la flor misma, al espejo que llamamos cielo. Así, libre pero de ella, del mundo. Eso sí, nadie lo quería como ella, con tantos adjetivos para describirle la mirada, la ternura y su piel, esa que algún día supo cuidar, llenándola de calificativos.    En sus sueños lo recorría con una paciencia infinita, prolongada hasta cautivar a su pupila con su cara, su cuerpo; claro. Fue su sueño de verano, otoño, invierno y su eterna primavera. Justo así, olvidando todo orden natural, incluyendo las fechas o estaciones.   Su meta. Lo amó con paciencia, ternura y satisfacción. Con poderío; nada de pretéritos y rodeado de posesivos. Mío, no de otra. Ahora, no entiende como el amor no pudo guardar sus ilusiones, sus sentidos,...

No quiero que me sigan persiguiendo los recuerdos. Ella habla, solo escucho...Complejos, imaginarios y falta de racionales. Números complejos y yo sigo pensando en ti. De negativos, nada. Solo tu recién conocido humor. Huellas bajo luz ultravioleta. Si, de mis miedos fuiste testigo y en algunos casos autor. No quiero un imaginario puro, pues con la suma de los reales me bastaste. Fuiste mi propiedad, mi opuesto perfecto, el negativo palpable y al mismo tiempo tan infinito. En éste caso, la asociativa no funcionó. Fuiste mi 3 i , mi julio, pero el neutro solo supo dejarnos en cero, amor.