.

Yo quería escribir. Quería enamorarme y escribirlo. Escupir todos las conversaciones internas que mantengo en el metro con las personas que observo. Las miro, hablo haciendo uso de sus labios sin siquiera haber escuchado la primera palabra saliendo de los mismos. Solo palpo los colores de sus chaquetas, hablo con las palmas de sus manos. Enloquezco antes de llegar a mi estación. Solo quería despertar después de las tresantesdelsol,  tomar un bus que no atravesara tres grandes autopistas, vivir sin el temor de ser poco más que polvo entre un par de desayuno/almuerzo/ceno/más tarde que nunca llegan, porque son de nuevo las tres. En punto. Ahora solo quiero no querer. Convertirme en una pequeña máquina que produzca un índice aceptable, relaciones sociales sostenibles, metas infructuosas pero con buena fachada y una mentira tras otra, donde esas estúpidas cartas que nunca tienen respuesta no sean más que eso: estúpidas cartas, y que esta sensación de estar a punto de ser aplastad...

                                                                                                                        A Henry, por otro año más – juntos -. ¿Qué será de ti, que duermes por las noches mientras aquí aún es de día? Deben ser eternas, al menos en un sentido práctico. Así he decidido creerlo, para poder intentar recrearte en imágenes de mármol dormido, de príncipe clásico, ahora paciente y sin prisas que corten la respiración al final de la jornada. No has cambiado nada y eso me desespera. Mientras sigo sumando velas a la torta, tu sonrisa se ha quedado fijada en un espacio atemporal, casi ficticio, como si naciera de lo que quiero y no de la imagen que el espejo te d...

Hay puñales, mullidos, cual cojines. risas cegadas, tragos que terminan en derrames cósmicos de nada, basura estomacal, desdicha, cabeza baja. Luego te dan -y das- todo. Integridad, corazonadas, poemas sobre almohadas compartidas en camas de Propatria, conversaciones de media jornada, distancias eternas por panes efímeros, pesos ideales, almuerzos subsidiados, condones baratos, mar de plata, caminatas monumentales en ciudades peligro. Me perdí buscándote, amándote a tiempo completo. Te perdiste tú, reina de los dioses, entre temores de a contado. Hija de Saturno, "tú que consuelas y no existes", ay Pessoa, que mal me siento. Sin tabaco, ni ira, siempre aquí, hasta que vuelvas.

La manija del gabinete se clava en mi espalda, choco contra ti.  Te busco, a tientas,  a gatas,  incluso después  con las manos en alto.  escribo obituarios sobre mentiras me hago polvo, eco sin destino, cama de tu cama,  sexo de tu sexo. Quiero tocarte,  alcanzar tu rostro.                                              - No, me privo- Me privo de ti, de nuestros vicios, la manera en que sonríes                                                  -con sopor- mientras finges no mirarme. Y llueve. No afuera, sino en mi.                                             ...

Así deben sentirse los pequeños peces dorados, chocando a diario con los cristales vacíos de su triste pecera. Quizá peco de soberbia, supuesta conocedora absoluta de la realidad de sus aletas. Pero sé, simplemente sé, que si aquél vacío atrapado en un vaso no es la máxima demostración de dolor y locura, entonces jamás fui aquél pez ni bebí de tus escamas.

hay camas infinitas con silencios sucesorios recitando poesía                           recordando vidas ajenas suspirando por playas ennegrecidas puertos,  habitaciones reducidas, ballets, sirenas. Después, hay solo tragos en una jarra que ha mirado muchas vidas mientras se retuerce en sus entrañas el blanco licor, la hierbabuena, los cristales incandescentes                                              el arte tras las rejas verdes,                                      las tortas infames                                el baño como salida amando estar allí, robando un segundo a un padre que no me pertenece a la am...

Solo para tratar de explicar mejor mi punto: ¿Cuántos de nosotros nos hemos encontrado a la salida de alguna estación de metro con una persona entregando algún tipo de folleto, promoción impresa o similar? ¿Cuántos de nosotros digerimos verdaderamente la información que en ella se plantea? ahora imaginen que esa información no llega a sus manos, sino que literalmente, "cae del cielo". Vivimos en un país donde los costos son sumamente elevados. No existe un "barato" que valga, no quiero mentirnos, entonces ¿De donde salió el dinero para imprimir tantos panfletos? ¿Por qué arrojarlos, sin considerar la entrega directa junto a la información de primera mano, de boca en boca? ¿Por qué está mal hacer una crítica a un proceso que no está funcionando? ¿Por qué nos quejamos de la desinformación general en la que está sumida el país, cuando dentro de nuestras pequeñas fronteras hacemos lo mismo? Vivimos en un bloqueo selectivo impuesto. Siempre escuchamos que hacer p...